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Saudade

2012-01-30T17:37:00.000Z

Ah, finalmente...
Que saudades já eu tinha
do ardor deste povo,
do som do seu falar
e do calor que me recebe.

Sim, é a saudade que me consome!
O sabor do café
numa esplanada ao luar.
O bebericar de uma cerveja
e o fado que se entoa ao redor.

A saudade do riso que não se esvai,
que destoa as rugas de quem sofre.
As lágrimas dos teus olhos
amenizam o fervor do meu peito.

A saudade que se sente
de quem de fora só te sonha.

Amo-te meu povo, minha terra...
Amo-te...

Adeus, Portugal!

2011-02-03T00:55:00.000Z

Adeus à minha casa, à minha amada Pátria!

Perante ti, deponho as minhas armas derrotado,

E vencido e espezinhado pela minha idolatria

Ajoelho-me, tremente, injuriado e mal tratado.

Vejo-me partir, desleixado e ressentido,

Como quem vai sem um beijo de despedida.

Sem um último adeus, quente e de lágrimas escorridas,

A mágoa no lugar de um abraço apertado.

A culpa não te pertence, como assim faço crer,

Mas aos que te conduzem pelo atalho do descalabro.

Destruíram o meu lar, as terras do meu ser,

Fazendo de Portugal um pobre palco de teatro.

Abandono o que me criou e viu crescer,

Deixo para trás os campos férteis da minha imaginação,

Desprezo o que me viu chorar e ganhar o gosto por viver,

E desdenho as gentes que guardei no coração.

Adeus à minha Pátria, ao meu Portugal!

Eva

2011-01-19T01:46:00.005Z

Esta noite dormiremos juntos, meu amor,

e aconchegados, chorarás peripécias sofridas.

Vou mimar-te histórias ao ouvido

e sussurrar-te maravilhas do mundo.

Vais rir, como sempre ris,

nesse riso que me conquista.

Vou embalar-te em sonhos infantis,

enquanto palreias, quase adormecida.

Nada tenho para te oferecer

e pouco mais terás a descobrir.

Crescerás como criança rebelde,

a quem estenderei sempre a mão.

Meu anjo, meu amor,

tenho o Mundo nos meus braços,

quando te abraço,

durante a noite que passa.

Sonhador

2011-01-19T01:41:00.004Z

Valho pelo que sei melhor fazer:

Sonhar.

Sonho ainda como um menino

na descoberta infantil dos sentidos.

Se a ti a lua já não te fala,

a mim aconchega-me ainda os lençóis.

Se o sol já não te acorda com amor,

a mim beija-me ao despertar.

Vou por ruas podres de cimento

e os pássaros cantam-me à passagem.

Cães e gatos fazem tréguas ao ver-me

porque os trato como iguais.

Mas sonho mais, mais ainda,

com o mundo e com a paz.

Como ingénuo, sonho isso e e muito mais.

Não fosse o Homem pesadelo,

seria eu, feliz criança sonhadora.

Sou rapaz de imaginação por demais,

mas escrevo ciente da minha condição:

A descrição de devaneios da realidade;

mitos e estórias de enganar.

Devem chamar-me pelo que sou:

Sonhador.

Sempre

2010-06-10T23:43:00.004Z

Sempre o mesmo sentimento de perda,

apertado e envolvido pelo de vazio,

todos os anos, no mesmo dia,

e até, no mesmo sítio...

No mesmo lugar em que sempre me revejo,

ano após ano, a saras feridas cansadas.

Fecho os olhos e vejo de cor

a agonia dos sentidos, que ali deixei escondidos.

Para o ano voltarei, certo na tristeza,

que a todos sempre assim é, dê por onde der!

Volto-te as costas, que por hoje já me chegas,

que por hoje estou destroçado...

Saio, acabrunhado, escondido pela noite,

na procura do que não sei.

Repuxo as peles e embrulho-me tremente,

perdido sei lá onde, sei lá eu porquê...

Tempo ido

2010-05-26T03:35:00.004Z

Que saudades tenho de me sentir!

Da despreocupação, da insensibilidade sentida,

da falsa liberdade a que me confinava ingénuo.

Estou agarrado a um passado longínquo,

mas que procuro viver amiúde no presente.

Deixem-me criança!

Viver continuamente a vida que me fugiu.

Deixem-me ser...

Agarro-me a textos poeirentos,

perdidos no fundo da gaveta.

Releio pensamentos de outrora,

que o tempo roubou e deturpou.

Ligo as músicas das minhas rebelias

e choro, em choro míudo, quase inaudível,

como que envergonhado por ter perdido a minha alma.

Resto-me só, se a mim me contar...

A música da minha vida acabou

e, sem coragem, peço que me apaguem as luzes.

Memórias

2010-05-06T00:47:00.004Z

A vida percorre-nos, irónica,
os dias inóspitos de sentimentos.
Cada um que passa, acaba como começou,
dando espaço a um outro, igual a tantos mais.

As horas, desses dias, vagueiam no meu relógio,
perdidas no seu caminho, empatam-se e atrasam-se.
Não têm destino para se nortearem
ou sequer asilo, onde possam pernoitar.

Mergulho da solidão, desesperante, do meu ser
e abraço-me às ondas incessantes de apatia.
Permito ao tempo que se estenda vagaroso,
enquanto folheio as memórias de outros tempos.

Lembro-me de ti, criança cruel,
de olhar fugidio e sorriso malicioso,
na procura, incansável, da próxima maldade.

Como me rio por te ver, nos olhos de agora.
As corridas loucas que fazias,
as brincadeiras que descobrias e inventavas
e os dias terminados em choro e sangue seco.

A graça que tinhas, nos teus anos primaveris,
de caracóis negros, que tão sagrados eram,
todo emproado, sempre certo de ti.

Que é feito de ti, meu anjo?,
dessa doçura e alegria contagiante?
Os teu olhos mentem, inchados pela tristeza,
e devolvem-me ao presente, de olhar fixo no meu reflexo.

Enke

2009-11-29T01:09:00.001Z

Enke...

O ídolo vivo remanescente, até dia 10 de Novembro deste ano. Se Nietzsche disse para matarmos os nossos ídolos, embora eu não tenha causado a de nenhum, da minha parte a afirmação está concretizada.

Era um mero jogador, que desempenhava bem o seu papel, simples obrigação tendo em conta o seu ordenado, é o que muitos podem opinar e que eu não posso contrapor. Mas para mim, do que eu conhecia, era um modelo como jogador e pessoa. Se o futebol fosse o futuro por onde tivesse enveredado, a capacidade técnica, a atitude e a maneira de estar e ser do Enke seria, certamente, o que me proporia a atingir.

Ainda hoje sou apelidado por Enke, e agora após esta morte, que me entristece seriamente, mais força ganha a dita alcunha.

Já tenho comigo um belíssimo quadro com vários fotos do Enke, acompanhadas de uma pequena biografia, o qual tenho a agradecer à Adriana pela generosidade, carinho e grande conhecimento que detém da minha pessoa e sentimentos que possuo.

Continuarei a gritar pelo teu nome, Enke, a cada defesa difícil que faça. A ti, Enke, dedicarei cada saída mais exímia que faça e acima de tudo, farei com que o teu nome não se desvaneça no tempo, quer dentro como fora do campo. A Deus, Enke...

Amo-te...

2009-08-30T12:28:00.000Z

… porque as sardinhas são do rio;
… porque não sabes de que árvore vem o milho;
… porque não bebes shot’s há 364 dias;
… porque queres uma ménage à Kant;
… porque os golfinhos não existem no mar;
… porque o Daniel nunca mais te apanha com essas!!;
… porque se fosses rico eras obeso;
… porque assustaste as velhotas na estação e foste castigado;
… porque ladras como um caniche;
… porque usas cabedal em pleno Agosto;
… porque o Hélder agradece aos céus sempre que abres a boca;
… porque tens o dom de me fazer passar vergonha em todo o lado;
… porque és forreta e queres comprar cerveja continente;
… porque fazes cheesecake para os meus anos;
… porque dás beijinho pica-pau;
… porque faz hoje 2 anos que me surpreendi positivamente contigo…

AMO-TE… porque me fazes rir e um dia contigo nunca é enfadonho!

Adriana
26 de Agosto de 2009

A menina dos sonhos

2009-07-27T01:34:00.003Z

Trazes um vestido
que roça o chão e te esconde os pés.
Folheado e de marfim,
abraça-te o corpo num aperto exagerado.

Os teus cabelos russos, de brilho exuberante,
acariciam-te a face mimando-te com beijos.
Nem curtos nem compridos,
deixam-se descansar nos teus ombros.

Passas por mim de olhar desviado,
como que fitando a foz das águas murmurantes,
que te levam em pensamentos longínquos,
de quem não está de onde se vê.

Miro-te, apaixonado, sobre a ponte rústica
que te mantém firme nesse lugar.
Debruças-te, aspirando o cheiro dos teus sonhos,
enquanto brincas, alheia, nuns passos de dança das tuas mãos.

Dias que passas assim, tal como estás,
comigo aqui assim, tal como estou.
Magicas mundos de fantasia reais,
que só tu vês,
que eu tão bem sinto.

Choras, impassível, a tua vida
e soluças, angustiada, os teus sonhos.
Deixas-te enganar pelos reflexos que te alimentam,
mas que já não te saciam.

Vejo, daqui, que a dança mudou
com passos tremidos e inseguros.
Enches o peito, numa golfada fria de coragem,
elevas o olhar ao horizonte dos teus sonhos
e decides-te, num impulso, em alcançá-los.

Quero-te chamar
e sonhar a teu lado.

Salva-me

2009-06-10T23:59:00.003Z

Vejo-me na necessidade de te falar.

Não tenho nada de novo a acrescentar,

nada alegre para nos entreter

e, contudo, nada triste para chorar.

Sinto, apenas, que quero falar!

Do que se é e do que se era.

Mas falar?

Falar é pouco!

Antes quero gritar!

E porque sei que posso gritar,

então eu grito!

Grito o que quiser, o quanto me apetecer!

Do que se é e do que se era.

As mesmas linhas!

Os mesmos traços de tinta!

O mesmo cheiro, até!

Mas a voz falha-me, enrouquece...

Sussorro-te ao ouvido,

numa esperança desesperada,

baixinho num sopro,

salva-me...

Digo-te, embargado na voz,

tudo o que já ouviste e cansas-te.

Peço-te em soluços de apatia e melancolia,

salva-me...

Num dia

2009-01-05T11:19:00.004Z

Um dia acordas,
imaginaste o rei do mundo
e crês, fielmente, nessa virtude.

Noutro acordas,
mero vagabundo,
que pede esmola a cada porta.

Um dia corres
por terras tuas, aclamado.
Outro dia, espezinhado,
na calçada de todos, menos tua.

Ora dormes, com requinte,
na seda dos lençóis,
ora gelas no fedor
da cultura de jornais velhos.

Tanto a um como a outro,
é o mesmo, mesmo que no mesmo dia.

A visualização que eu queria deste poema não me é permitida no blog. Portanto fica assim corrido.

Término?

2008-11-14T11:25:00.006Z

Emborgo mais uma cerveja
e apetece-me outra, de seguida.
Se a tal não posso,
que os bolsos estão vagos,
resta-me o hálito de malte, que expiro.

Acendo mais um cigarro,
que estes ainda vou tendo.
Como a existência de posses
determina a vida que se leva!

Querer e não poder!
Não quero ser rico,
de mansões cheias, pelas ruas!
Quero poder sem entristecer!

Como me custa hoje,
tal como ontem e outros dias!
Quando nada corre de feição,
nada mesmo corre diferente!

Escrevo no desalento de me refugiar,
que, isso sim, não pago ao estado.
Preso a este vício de rascunhar,
que como em outros nada ganho.

Que mentira esta!
Embalado na escrita de linhas vazias,
culpo o que me alimenta!
Certo que pão não o trás,
mas sossego... que sossego!

Antes que mude a ideia,
que esta não pára,
deixo em branco, tudo o resto,
a quem a seguir há-de vir,
em estranho vício, terminar...

Sonho de menino

2008-10-24T23:50:00.005Z

Era um sonho de menino:
escrever e nada mais.
Sim, era apenas isso.
A sua vida desenhada
em grotescos arabescos...

Viveria pobre, se de ouro falamos,
que a mais não aspirava.
A sua riqueza penderia
dos frescos riscos de carvão.

Seria rico; um rei!
Desses reis a sério, com a coroa bem alta!
O mundo seria seu, conquistado a papel!

Não quer brinquedos, nem boneco felpudo!
O seu castelo é o caderno rabiscado,
defendido a ferro e fogo e demais artimanhas!

Já crescido, meu menino,
que tragas aí contigo,
esse sonho de petiz.

P.S. Obrigado Rute, deste azo a mais uns arabescos ;)

Angola

2008-09-22T22:02:00.007Z

Tão sonante o teu nome, Angola,
e que rica tua alma!
Tanto amor e brilho de esperança
escondidos na negrura do ser
e nas lágrimas dos olhos remelosos,
de quem não conhece paz.

Escrevo ao teu povo, terra de riqueza
na sombra d´um imbondeiro.
Símbolo da Pátria e da robustez,
que acalma os tempos ferverosos.

Solto-me, ávido por ti!
Abraço-te como irmã reencontrada,
desse mano velho a quem pertenço.
Vim para te ver crescer e andar...

Fata-te ainda tanto!
Mas está quase!
Só mais um passo...
Anda, cresce, que me perdi por ti!

Ébrio pelo teu calor, pela tua vida!
Se te crês, serás grande!,
e cá estarei para te ver sorrir... finalmente,
terra mais rica com tamanha pobreza.

Estendo-te a minha mão, assim só,
que palavras seriam demais.
No ar, a promessa de voltar...

A outra margem

2008-09-22T18:20:00.000Z

Encontrei este texto nos rascunhos. Tinha-me esquecido completamente dele. Mas não do seu conteúdo. Tal texto é referente a um filme português que passou pelos cinemas lá pelo fim do ano passado. Algum de vós conhece? Pois bem, trata-se de um filme espectacular.
Sei que me encontro numa posição um tanto ou quanto parcial, visto o filme basear-se num rapaz com trissomia 21, mas que, dentro das suas capacidades, levava uma vida normal. É pois, então, documentado a alegria e amor para com os outros, fora de julgamentos sociais, principalmente para com um casal homossexual. Mais não direi; apenas quis transmitir que se trata, sem dúvida, de um dos melhores filmes tugas existentes e que, no entanto, passou ao lado das luzes da ribalta. Venham mais filmes vendíveis, então...

Lisboa

2008-04-29T22:05:00.004Z

Lisboa, terra de poetas vividos,
Onde mil almas perecem por amor.
Sigo o teu corpo, embevecido,
Lado a lado de mãos dadas com o Tejo.

Sento-me à tua beira refrescante,
Donde te admiro, singelo,
Nesse voltear ondulante,
Que me apela à ti, oh Tejo!

Percorro as tuas casas, cidade,
Tão velha quanto o tempo!
Imponente e majestosa,
Aos olhos de quem passa.

Amada, perduras na memória…
Impossível não sentir,
Tamanha história, beleza,
Que ocultas em ti, orgulhosa!

Coisas...

2008-02-08T22:00:00.000Z

As coisas simples atormentam-me...
Não por variadas razões,
apenas, por serem o que são...simples.

As coisas complexas complicam a tormenta...
Pouco mais que uma razão,
por serem por demais... complicadas.

Assim de primeiro olhar,
como era bom o meio termo,
sem gesto de equilíbrio ou leve bambolear.

Ao segundo era bem visto,
que se de cada um pouco rouba,
era tormenta, então, dobrada.

Que complicação esta, que se tornou,
ao falar-se de simples coisas.

Como me trespassa...
a complexidade da simplicidade.

Obrigado

2008-02-08T21:58:00.000Z

Escrevo na penumbra do meu ser,
que cega a luz ensanguentada,que cai a jorros pelo meu quarto
e que vai descobrindo cada recanto escondido.

Sob esse sangue ofuscante, esmoreço,
e, então, apodera-se de mim o cansaço
e o respirar torna-se uma teimosia forçada.

Recalco pensamentos de derrota,
de quem de pronto se ofereceu,
de corpo, alma e coração prontificado,
a causas, já na sua génese, condenadas.

Eis a perda do ser, que julguei irremediável,
mas eis, também, uma ténue esperança que me devolve à vida,
surgida da luz escurecida, que se fortalece implacável.

Bem aja tais palavras, de tamanha aventurança,
"Há sempre algo por que lutar!"

Tell all the people, we`ll be free

2008-02-06T19:39:00.000Z

A vida começou aos 6 anos de idade. Encontrava-me no banco traseiro, ladeado por meus irmãos, quando vislumbrámos um acidente, do qual resultou sangue índio espalhado ao acaso pelo alcatrão. Não passava de um acidente, era só isso... Só eu senti a alma daquele ser escapulir-se do corpo em transe final e apoderar-se do meu, coadunando-se com a já existente. Tudo começou aí, estava diferente...

Anos se seguiram, debaixo de metódica educação militar. Não me rebaixei, como quem diz, não perdi a identidade própria. Continuei a ser-me e procurei a costa oeste para concretização total desse meu ser. Iniciei-me tendo terminado o curso de cinema, se bem com certo sentimento de incompreensão. Tinha o diploma mas o que de facto me importava era o bloco onde diariamente escrevia o meu pensamento e as bíblias da vida, como Nietzsche, Huxley, Blake... Sem esquecer os passeios ao longo da costa, durante um dos quais encontrei um colega de curso. Lembro-me como se fosse ontem, pois obrigou-me a cantar um dos meus escritos e logo ali se deu ínicio a uma banda que viria a ser falada por todo o mundo - The Doors (nome pedido de empréstimo, directamente, aos escritos de Blake).

Começámos em bares, onde tinha vergonha de expôr até a minha cara. Tinha só a dar os meus poemas. Mas cedo percebi que grande parte da América não estava ainda preparada. Mas conseguimos muito, não só nós, é claro, contávamos com o Hendrix e a Janis (os três jotas), entre outros. A revolução surgiu, o movimento hippie passou, eu declinei de cansaço. 6 anos bastaram... Não era amado por amar a liberdade, não era amado por amar a América, não era amado por querer ser poeta. Era amado por ser um rock star sexy. Pois então, que engorde e fique barbudo... acabou, então... Fui para a cidade de artistas, poetas e loucos - tudo o mesmo. Père Lachaise? Uma mera atracção turística, sem base de sustento. A mensagem ficou e ainda hoje se ouve, talvez com redobrada atenção e sentimento de fazer algo que no tempo beatlenesco... ou assim o espero, pois tendo em conta que daqui ninguém sai vivo e de que os velhos envelhecem e os jovens tornam-se mais fortes, ainda acredito que nos podemos juntar todos uma vez mais.

Poesia

2008-01-11T17:53:00.000Z

A poesia é como que uma chave jamais ferrugenta que servirá para abrir uma porta, para muitos trancada, que dará passagem para um mundo diferente, um mundo onde o tempo pára, um mundo transcendental.
Não me importa se o público gosta dos meus escritos, se lhes aprouver odiar que assim seja, pois eles a mim são mais que simples palavras escondendo o significado em metáforas, são elas o meu ser, a escrita do meu sentir, do meu pensamento, e é isso que, verdadeiramente, importa. E é por ser eu neles espelhados, ou qualquer ideia que em mim resida, que os apelido de perfeitos, não porque esteja a ser convencido, não porque os ache a salvo de qualquer imperfeição (até porque mais que ninguém, sei onde se encontram os mais ínfimos defeitos), mas sim porque são como filhos que alimento e vejo crescer, cada um à sua maneira, é o meu pensar despojado de todas as artimanhas, preso ao papel.
E é a escrever que, realmente, me sinto bem, não só porque a liberdade inerente à poesia acaba por me soltar das amarras colocadas, saber que sou eu o criador, sou eu quem decide a forma, conteúdo, arranjo de palavra e outros mais, mas também porque é a maneira que tenho de confessar tudo sobre mim à minha própria pessoa, tendo como resposta o leve som do arranhar da caneta no papel e que, suavemente, me acalma.
Assim, deixo-vos os meus poemas, o meu legado, o que de mais importante tenho para vos dar, não com o intuito que os admirem acima de muitos outros, mas sim que entendam a mensagem neles expressa.

Tiago Alves

A poesia devolve-nos a liberdade
que aos poucos vamos perdendo…

Riders on the Storm

2008-01-09T20:50:00.000Z

Riders on the storm

Into this house we´re born

Into this world we´re thrown

Like a dog without a bone

An actor all alone

Riders on the storm

There´s a killer on the road

His brain is squirmin´ like a toad

Take a long holiday

Let your children play

If ya give this man a ride

Sweet memory will die

Killer on the road, yeah

Girl ya gotta love your man

Take him by the hand

Make him understand

The world on you depends

Our life will never end

Gotta love your man, yeah

Ou...Se...

2008-01-09T20:14:00.000Z

Faz muito tempo desde a última palavra escrita no seu caderno, que utiliza para aquelas ideias que se desvanecem se não as agarrarmos à primeira oportunidade... Desde então, é-lhe díficil o deslizar do carvão conforme a sua vontade, seja lá o que isso for... e hoje não é diferente.
Simplesmente, teimou. Não para a vinda de inspiração, antes a ida do cansaço, aquele que em ínfimas parcelas se vai acumulando, sem que o ser dele tome consciência, e já instalado só então se faz anunciar. É esse o cansaço a que se faz referência. Tenta, por tudo, mostrar-se receptivo, a quem, por direito e sem ele, merece, e tenta até dar, o que se costuma dizer, o ar da sua graça, mas isso cansa...ainda mais. Continua a dar aos demais o que estes pedem dele e não lhes chega ou não lhes serve ou outro sem fim de variações, ou afinal, a máscara é já sua pele e não se habitua a si mesmo. Crise de adolescente em idade tardia? Ou a crise da falta de tempo e descanso para uma simples e completa saída para beber café durante a queima de um vício? Ou...
Se não fosse... Se... esse se que atormenta a língua do ser mortal e, no entanto, de que nos serve? Consolo? Auto-mutilação psicológica, com forte inclinação para a física, em casos não tão raros? Esse se, que de tanto dizem que poderia ter sido melhor, insisto que poderia ter sido catastrófico. Estendem-se em matérias que não existem, em comparações com a vida não vivida, que devido à sua característica mais determinante - o não ser passível de viver - as torna irrealizáveis. Mas, teima-se no se...
Cansaço... E com este, o final de mais uma tentativa de se estender na escrita de um texto a si aprazível...mais um...porém, decerto com o âmago sarado... mesmo que de passagem.

Lua

2007-10-01T20:21:00.000Z

O lusco fusco surge

na mudança de sol a lua

e a cidade prepara-se

para receber mais uma noite.

Da varanda de onde a espero

vejo milhentas luzes iluminar

o alcatrão que entre casas se perde

sem alguém para o calcar.

Ao redor deste refúgio,

chaminés içam no ar

o fumo das comidas

que famílias esperam esfomeadas.

Pacatamente, em noite à parte,

ouvem-se os grilos, já despertos,

em constante sinfonia,

chamativa do amor.

Dando aval às horas

para, metódicas, passarem,

surge assim a lua

a deslumbrar-me lá do alto.

Magnífica lua,

em crescente apresentada!

Pérfida lua,

que tao nova mentes já!

Inspiração de artistas,

como podes tu ser?

Ora mentes ora foges,

ora magra ora gorda!

Muito encanto deves tu ter,

que eu que te rejeito

perco-me também

emaranhado em teu enleio.

Crianças

2007-08-01T09:43:00.000Z

As crianças dançam loucas,
Extasiadas de juízo,
Numa festa de arromba,
A esse Deus Dionísio.

Cantam maravilhas vindouras,
Que seus pais já lhas diziam.
Espezinham as teias mundanas
Que vivem e se avizinham.

Sonham felizes, em regozijo,
Únicas no vale perdido.
Embriagam-se em orgias de vinho,
Que lhes olvida todo o medo.

Fulgor nas veias quentes,
Que tanto lhes dá alento.
Bebem vida dessa fonte,
Que só essa satisfaz a pronto.

Dry

2007-08-01T09:32:00.000Z

Deslizas airosa,
bela no pequeno andar,
deixando fragância cheirosa
a quem se faz por atrasar.

Acalentas numerosas histórias
em sonhos meus, ardentes.
Ah, melancial fulgente,
que perdura na memória!

É culpa tua, talvez,
leito, tão em perfeito, definido,
que me faz esperar a vez,
por ser meu o corpo estendido.

Que este tom jocoso,
não se pense sem amor,
Que é de mui abuso
quem assim propor!

Rótulo

2007-07-17T22:51:00.000Z

Grita e revolta-se,
em gestos audazes,
em mil reviravoltas,
com palavras sagazes.

Ri-se louco,
em tamanha insânia,
às leis gerais mouco,
dando ao mundo sua ânsia.

Rotulam-no, crédulos,
de confiança perdida,
não só a seus apelos,
a outros também induzida.

Veste couro preto,
é visto sozinho.
Triste este aperto,
d'um ideal mesquinho.

Pesadelo

2007-06-21T17:40:00.000Z

Tórridos pesadelos pálidos
de tristes fados entoados
por almas, em si, perdidas,
glamorosas, por dentro, chorosas.

Sabres perfeitamente rombos,
perfurantes de carnes, por ofício,
ei-los cruelmente desembainhados
para o orgásmico sacrifício.

E segue, infinita,
sem descanso, a parada.
"Vida prisioneira finita,
será aqui a despedida".

Jaz assim a voz,
num eco que se perpetua atroz.

Inspiração

2007-05-14T22:02:00.000Z

Esperei por inspiração…
Esperei e desesperei,
e ela não veio…

Noite após noite,
vagueando ao vento e mirando a lua,
e ela não veio…

Horas e horas
defronte do fogo e da neve,
e ela não veio…

És, assim, tão necessária,
ser, imensamente, cantado e desejado?

Pois, então, eis-me, aqui e agora,
de lápis pronto
e folha esperançosa!

Gostas-te, assim?
Infrutífera, perante o que escrevo?
Enlouquece-te, perdida,
que se a ti não te tenho,
resto-me, ainda!

Ris-te, maldita!,
porque me sabes incapaz,
que, sem tua essência,
Arte não a há!

Desta vez

2007-04-10T15:21:00.000Z

Não vou pedir desculpa
Não me rebaixo
Não me empenho
Não vou pensar que é minha
A culpa que eu tenho

Para te desculpares
Não olhas a quem
Aprendo a viver com isso
Bem sei!
Só queres o meu bem...

Não te vou censurar
Por essa semente
Que,
Inconscientemente
Não soubeste semear

Não que o solo seja arenoso!
Não o é, Não o penses!
Nem de fraca irrigação
Precisa é de descanso
E de diferente plantação

Diferente!
Arrisco
Cometo erros
Convictamente
Faço o que for preciso.
Não quero é ser
Ignorante e ter juízo.

Em tom de ironia
Dizes que nada se aproveita
Desejas saber
Enfim,
O que será de mim
Na altura da colheita.

Não preciso ser tudo
Não preciso ser muito
Dispenso tamanha arte.
Quero Ser
Um pouco menos Tu
Eu! Na maior parte

Sincera ventura
Por me fazer assim
“Homem que tu não mudas
e eu não mudo”
Se tiver de ser nada...
Escolho o meu nada
Ao teu tudo.

Da autoria de: Sérgio Magalhães

Piranha Picanha

2007-03-19T00:30:00.000Z

Tinha-me escapulido dos meus pais, não para um ermo inalcançável da parte deles, aliás eles podiam muito bem ter-me ido lá buscar, não por mania de incentivar a minha rebeldia, como lhe gostam de chamar, mas porque queria ver os meus amigos, após um fim de semana no meio do nada, que, supostamente, estreitaria laços familiares, e onde nem um cigarro se quedou na minha boca, não que tenha extrema necessidade, mas agrada-me o seu toque.

Consegui um tempinho para me sentar ali com eles, no sítio do costume, já nem é preciso combinar-se, talvez ainda se faça, em grande parte, vá, por tradição, ou o que lhe queiram chamar. Trocados os cumprimentos já habituais, de tal modo que, por vezes, até deixam de existir, deleitámo-nos a contar e ouvir histórias do fim de semana, que ontem tinham saído e que tinha sido engraçado, até passaram aquela e a outra música, que depois se me lembrares eu mando-te pa veres, e tu que contas? nada de mais, o mesmo de sempre, com a variante que hoje até estudei um bocado, mas depois vejam lá que a cabra que tava pranha morreu! coitada! sim, coitada, mas olhem é a vida.

Aquilo e aqueloutro, deu tempo para o tempo passar sem que disso se desse conta. Uns tinham que ir senão os pais lá os vinham chatear que aquilo não era vida para estudantes, outros porque sim, e eu por isso tudo e por sono. Sabia que mal chegasse não era para a cama que iria, já me conheço a 18 anos, e ninguém me vence nisso, e portanto cá estou eu a discorrer as minhas ideias num bocado de papel electrónico, tudo porque a desculpa de hoje, não senhor, não é a morte da cabra pranha e dos seus cabritos, mas sim a morte, que mais cedo ou mais tarde sabia que estava para vir, não pensei é que tivesse logo de ser ao fim de semana (não que a diferença fosse muita, mas assim não sei a exactidão do dia, que por mera curiosidade mórbida gostaria de saber), da minha piranha, que embora oferecida, em parte, por mãos desrespeitadoras e infiéis, a tinha já colocada no meu testamento...

Assim sendo, resta-me ser eu agora a herdar o aquário, termostato, filtro e o resto da carne que ficou por descongelar.

A ti piranha picanha, RIP

...

2007-03-08T00:40:00.000Z

Como estou cansado, tão despropositadamente cansado.
Vivo, morro e logo renasço,
Uma constante inconstância.

Digo e contradigo, falando, ficando calado.
Faço o que há a fazer e até o que não há a fazer.
Faço e refaço, mas nada faço.

Escrevo agora, rasgo a seguir, queimo depois.
Recordo, choro, volto a escrever,
Jamais igual, sempre diferente.

Que estranho me é não me estranhar,
Que tédio é ter planos, esboços e cumpri-los,
E que enfado é nada ter de cumprir.

Sinto e aborreço-me,
Penso e canso-me,
Durmo e acordo, que não há sono.

Quero o sentir exagerado do que se sente,
Rir, correr, cair, saltar, fugir, morrer, viver,
Só por saber que sinto, sem o saber.

Como me farta a guerra, interminável, dos contrários,
Lutando numa ferocidade animal, sanguinária,
Carpindo sobre o cadáver do inimigo, prostrado por suas mãos.

Espero e desespero-me.

Tudo porque não me descanso…

Voa

2007-02-13T20:24:00.000Z

Voa, meu amigo,
voa desse lugar inóspito,
que não és eterno!

Sai daí e descobe a vida!
Apressa-te que é tempo,
que já o amarelecer se denota
nas árvores que, acolá, vislumbro.

Reparo no medo em ti,
e na alegria que aí sentes,
mas enfrenta o que temes,
que o sonho é possível!

Voa, rápido,
que tudo urge.
Deixa essa linha
que o carrasco se aproxima.

Voa, meu amigo,
que te necessitas.
Voa, agora, ser alado,
que te espero voltar a ver.

Voa, felicidade mascarada...

Só

2007-02-07T23:19:00.000Z

Abriu, mecanicamente, a porta de casa dos seus pais e entrou sorrateiro, não por mal algum cometido, simplesmente não queria falar com ninguém, e encaminhou-se para o quarto, abençoando o facto de afinal estar sozinho, pelo menos alguma coisa que lhe corra bem hoje. Deitou-se na sua cama - que bem lhe sabia estar assim estendido num colchão que apesar de velho ainda o surpreendia da acalmia que lhe transmitia -, e puxou de um cigarro (é só um), sentindo o leve arranhar característico enquanto o saboreava placidamente. E nesse saborear relaxante deixou-se levar pelos ininterruptos assaltos dos pensamentos, acabando assim por reviver aquilo a que se tinha comprometido esquecer.

Tinha acabado de chegar ao local de encontro, previamente estabelecido, e sabendo-se adiantado sentou-se nuns degraus minimamente resguardados das pessoas que iam passando rua acima e rua abaixo, mas de maneira que não as deixasse ele de as ver, pois esperava o que ainda estaria para vir, e assim sendo exigia-se de parte dele a atenção necessária para tal. Não tendo trazido consigo nada que o entretivesse, nem um simples livro de bolso, decidiu acalmar o vício, pois, de experiências anteriores, sabia-se à espera de algo atrasado, e começou por olhar ao seu redor, memorizar aquele lugar frio e sombrio que o acolhia e protegia da chuva que começara a cair, mas, no entanto, nada havia a reter, eram só uns simples degraus de mármore gélidos, esquecidos pelo sapateado metódico daquelas gentes atarefadas.

Ainda agora, que já apagou o cigarro, não sabe dizer se foi devido a esse martelar ritmado e constante ou se ao som do estilhaçar das bátegas ao cair na calçada, que se deixou, estranhamente adormecer, após horas de infindável tédio de espera. Tem apenas por certo a raiva e tristeza que nem o aconchego do familiar e o cigarro que jaz já ao lado de outro conseguem atenuar.

Fora mais uma vez esquecido e confinado a uma solidão que nem era sua, e que agora prometia não esquecer.

Erotic politicians

2007-01-24T23:23:00.000Z

Há determinadas coisas na vida que têm sentido. Outras nem por isso. Mas mesmo as primeiras, muitas vezes, só no seu contexto ou no seu tempo certo. A partir daí a recordação é revivalista, o que é raramente dignificante. Os Doors foram uma dessas coisas. São. Mas a música – essa coisa para além da existência Sartreriana – perdura. A poesia é intemporal. O espírito do poeta não se revive, está lá, hoje, e, esclareça-se, definitivamente num sentido que de católico tem, vá, muito pouco.

(Robbie Krieger é finalmente um grande guitarrista. 40 anos depois. Ray Manzarek tem menos três anos que uma das minhas avós que se mexe menos que o meu cão com uma artrose. E toca com as mãos, com os pés, destrói o mundo. Ian Astbury só imitou a galinha uma vez. Chamem-lhe dança shamã... Nem faltaram os doces para os "jovens europeus politizados" de 68. "Perdoem-nos por G.W.B.". Cliché, sim - mas grande concerto.)

Texto e imagem da autoria de: Zé

Tranquilidade

2007-01-18T18:03:00.000Z

Voar entre sonhos para te encontrar
Suspenso pelo teu aroma e leveza,
Olhar as estrelas e sentir o teu olhar
Perante tanto mistério e tanta beleza

Irreversível,
As saudades que provocas,
Nos desejos e sentidos que acordas...

Memórias do inesquecível sabor
Do inevitável sorriso inocente
De me deixar levar completamente
Ao sentir o teu calor

Irreversível,
As saudades que provocas,
Nos desejos e sentidos que acordas...

O mundo para e a minha alma voa
Para algo melhor e sem explicação
Ao encontrar-te no meu coração
O mundo pára,
A minha alma nasce!

Poema da autoria de: BNb

Mais um dia que surge

2007-01-17T23:18:00.000Z

Mais um dia que surge
que, embriagado pelo sono, me sacode
e, no ganho das forças, me desperta
e, extasiante, me levanta.

Como me cansas, tu, dia maldito,
que em tuas horas tão matinais
chegas em árduos tempos, tão cheio de impropérios!
Que modos esses, que não os perdes?!

Não te disse já que te quero tardio?!
Tarde na passagem de testemunho à penumbra?!
Tarde no abrir da cortina, que só assim te aplaudo?!

Arrasto-me por onde me levo,
perco-me por onde me levei.
Graças a ti, dia, que me tiras de mim!

Pois te digo, sem retorno,
que se de mim há senhor,
não és tu, tal não penses,
que me deito e me cubro!

Natale

2006-12-28T23:02:00.000Z

Hoje acordei, deitado, de costas doridas.
Como elas me doem!
Em baixo, gritos do infante ecoam,
galgando escadas até meus ouvidos.

Na sonolência trôpega que me possui
levanto-me com um olhar remeloso
que se esgueira por todos os cantos,
gemendo pelo continuar da noite.

Visto-me de couro negro
- esplêndida pele que me recobre -,
para mais um simples dia,
celebrado como especial.

Desço os degraus, enfim, silenciosos,
que o corpo urge por alimento.
Bons-dias e sorrisos ingénuos recebidos
que entre dentes são devolvidos.

Corro ao encontro do apaziguamento,
à calmia dos lugares
que se defendem do humano,
material e até sonhado.

Sentado, da velha fonte de sabedoria,
sôfrego, bebo, insaciável,
sabendo que me espera
a descida àquela casa, acolá,
onde se festeja o instaurado dia.

É único este dia - para mim -,
como todos os outros o são, aqui.
Mas sim, é diferente - para eles -;
o natale da hipocrisia!

Pedra

2006-12-18T17:55:00.000Z

Os meus olhos vidram-se,
reluzem numa pedra perdida,
e o meu ser tece os contornos
do mundo que é meu.

Estou só, mas seguro,
meus irmãos desconhecidos
tremeram e choraram por ficar.

Só o que é puro existe, nesta Terra,
a verdade em cada contorno,
a existência do ser, como ser,
que vive e se completa.

Aqui conheço-me, enfim…
aqui sou eu e não nós…

E volto à realidade cíclica,
onde estranhos marcam compasso.
Ao escarnecer de outros mundos,
à voz afinada que se levanta.

(Nem mais me cansarei,
na escrita desta existência).

Rugas de sofrimento,
pálidas e frias dos sábios,
como as entendo!

Choro, por eles, as saudades tidas,
não pelos gémeos que os velam,
mas pela pedra esquecida,
que tanto amaram…

Heteronímia II

2006-12-11T18:46:00.000Z

E tantas ideias controversas

Que uma só mente não basta.

Muitos dos meus escritos

Parecem outros em mim, que não eu.

Desenho (Heteronímia II) realizado por: Zé
Escrito realizado por: Ancient Shaman

Desculpa, por tamanha culpa!

2006-12-03T10:24:00.000Z

Peço desculpa, por tal desaforo,
de não escrever odes de amor,
com tão desejado decoro,
por ser tamanha a dor.

Peço desculpa, meus amigos,
de pouco ter a rimar
em qualquer dos meus escritos,
e, assim, vos afugentar.

Peço desculpa, de verdade,
por não ter tamanho dom,
pois em poemas de qualidade
não sou assim tão bom.

Peço desculpa, com sentir,
pois assim escarneci,
fiz tudo a fingir,
aquilo que agora vos escrevi.

De nada me arrependo,
por ter assim brincado,
pois eu nunca aprendo
que sou por vós amado.

Chuva...

2006-11-22T22:49:00.001Z

A chuva que de céus tenebrosos
se verte, impiedosamente,
fustiga-me a face, numa luta perdida
de purificação do abrigado em mim.

Essa água que, assim, é expulsa,
interrompe todo o seu processo,
finalmente ciente da inutilidade
a que se propôs realizar.

Agora, toda a que se perdeu, infrutífera,
é calcada, duramente, sem perdão,
por minhas botas impávidas, escarnecendo,
das lamúrias e sentimentos de estranhos
e, talvez, não reclamados, meus também...

Quem te manda a ti,
querer o meu não-querer?
Quem te diz, que sonhar-me
é passível de teus choros?

Pois, que, amargamente,
desprovida de tudo que fazias ter,
sintas o que sinto
e te acalmes num choro teu e interior...

2006-11-18T19:02:00.000Z

Labaredas lambendo-vos a vida…

Milénios de esforço e sofrimento

fervorosamente ardendo…

Resmungos solitários e hesitantes,

como que em faíscas convertidos,

rapidamente esquecidos, abafados,

em cinzas perecendo…

Em tempos sonhei…

2006-11-16T19:57:00.000Z

Refugio-me agora em palavras que desconheço,
Encontro-me perante mim…
Não me imagino…sinto-me!

Sigo caminho pela ignorância do passado,
Suavizo pela ilusão, alguns sentimentos momentâneos,
Finjo ser quem sou, esperando não o ser…
Retiro-me então… observo acanhado o despertar da eternidade.

Esse velho sábio que jaz em recantos já esquecidos,
Em dias, talvez até na memória impertinente!
Recolheu-me…encaminhou-me para a consolação ,
Infeliz a hora em que larguei a sua palavra… se em momento a possuí.

Caminho então…só…
Alcanço o leito que me consumiu em tempos,
Coragem…nem no reflexo se liberta…
Talvez…me despeça,
Talvez… simplesmente me deixe embarcar nessa agonia por muitos antes imortalizada.

Caminho então…cansado…
Cerro por fim estes olhos…
Relembro aquele horizonte pintado em aguarela,
Grito por fim… mas só o eco me faz justiça…
adeus…

Poema da autoria de: dimicantis angeli

Renascer

2006-11-15T22:02:00.000Z

Sinto-me das cinzas renascer,
de todo o pó que fui, no ar, se dissipar.
Desfiada a forca do que acabo de ser,
que as forças se mantenham para lutar.

Caminho num vaguear, ainda, trôpego,
e cada passo dado é cuidado,
no temor de ser, pelo que fui, assaltado,
receoso pela vida que agarro com apego.

Tremo na ideia do voltar,
e desgastado, por lá me deixar ficar.
Mas levantando o olhar do breu e morte
confio o fado a mim, não à sorte.

Não voltarei, prostrado,
não rastejarei, ferido no sentir e não-sentir,
e sei, por certo, que no provir,
não me cegará, de novo, tal estado!

Juventude

2006-11-11T20:58:00.000Z

Jovens, reis do Universo,
vestidos de príncipes
em tamanha luxúria,
vivendo tediosamente
num mundo dado por perdido.

Juventude gerida por modas,
apaixonada por máquinas,
percorre caminhos,
que outros calcaram,
entregando-se a tudo
já antes existente!

Com a mente perdida,
frágil e vulnerável,
consideram-se imortais
até se encontrarem às portas
do fim das suas ilusórias vidas.

De onde já não poderão regressar,
restam-lhes agora,
as lágrimas do arrependimento
e as memórias dolorosas,
dos tempos idos
que não foram vividos.

Hora da minha morte

2006-11-08T20:40:00.001Z

Pego, agora, num lápis,
e numa folha em branco,
esperando que este deslize,
e, calmamente, escreva o que sinto.

Não sou já o rapaz de antes,
deixei muito de mim para trás.
Todo este isolamento que criei,
mudou-me o ser, por completo.

Perdi muita da alegria sentida,
no fazer que tanto amava.
Perdi toda a excitação inata,
nada mais me dá prazer.

A minha alma apela a meios para rir.
O meu coração, já cansado,
aceita como um bem vital
esta fuga para o irreal.

E juro que pouco mais resistirei.
Choro já pela minha morte,
pela sua vinda solitária,
calma, sentida e fugaz.

E o suicídio aparenta-se-me
como a fuga que anseio.
Mas eu prendi-me, por amar,
e por tal prisão, choro de incapacidade.

Quero sentir na carne a foice mortal,
quero ouvir o gotejar do meu sangue,
que fede, já pútrido,
cair sobre o soalho poeirento,
de poucas pisadas impressas.

Mas peço-te, criatura cativante,
que quando vieres, implacável,
me não permitas o desabafar
de uma única palavra,
de um covarde não…

E peço-vos, meus amigos,
que se lágrimas correrem
na hora da minha ida,
sejam de alegria,
pelo descanso encontrado,
não de tristeza,
por vos ter, assim, deixado.

Afinal de tudo, é isto que me falta,
é isto que, cegamente, procuro:
o sentir da minha morte,
não por mim assinalada.

Santos pecadores

2006-11-03T22:22:00.000Z

Que quereis vós,
fiéis pecadores,
que amais promessas
ao invés da vida?

Quereis levar convosco
fracos e enfermos,
tornando-os prisioneiros
de uma “sagrada” mentira!

Vós que viveis do pecado,
vós que proclamastes
a vida eterna
com guerra e morte;
Ide em primeiro lugar!

Mostrai-nos que o que dizeis
é a grande verdade!
Porque temeis?
Não inventai desculpas!

Deixai-nos viver livremente
longe dos vossos
ociosos e falsos valores,
dos quais fostes vós
os primeiros a quebrá-los!

Por escritos fantasiosos
não serei corrompido!
Não sucumbirei
para me tornar um de vós!

No meu leito tive um sonho...

2006-10-30T21:02:00.000Z

No meu leito tive um sonho,
um delírio nunca esquecido,
que se passado é,
aqui o sinto, ainda.

Deambulando perdido,
com água me deparo,
e em dois tanques separados,
num a família se banha.

Sem um olhar dirigido,
sinto-me vazio,
viro costas e caminho,
e dum repente, um peso estranho
reclama existência.

Perplexo, nas partes, reparo,
um tumor se apresenta,
e da mente perdido,
num ápice o retiro.

No chão colocado,
envolto em bolsa d'ar,
preenchido por veias e sangue;
e logo choram meus olhos.

A bolsa rebenta, então,
e logo ali ganha vida,
as veias pulsam frenéticas,
e preenchido de sensações,
o devolvo, rápido, a mim.

De novo completo,
as botas ecoam,
por entre o escuro do nada,
parando defronte de estranho ser.

Ancião de enorme paz,
branco de barba e cabelo,
qual Jesus já de velho.
Com asas de Mercúrio na mão,
(talvez S. Pedro de velho),
me acolhe num sorriso.

Dá-me asas para voar!,
assim me dirijo,
e na resposta pronta,
Não precisas, que asas já as tens!

E logo me encontro,
numa estranha liberdade,
e da arte sabido,
sobre os tanques eu pairo,
e ali os deixo sós.

Depois deste sonho,
que ele vos conte algo novo.
Não o que me sopra,
que isso é diferente...

Luta interior...

2006-10-27T17:32:00.000Z

Perco-me por este misterioso caminho
debaixo de uma límpida noite
de lua cheia, reconfortante ou medonha.
Passo por milhares de almas
que se deixam mergulhar
nos felizes sonhos que as acolhem.

E quando o martelar ritmado, frio e calmo
das botas no bruto solo se propaga
e, inaudível a muitos, se aproxima
e, secamente, te encosta o espírito revolto
ao que mais temes e evitas,
sei que hoje lutarás por saber quem sou.

Sais apressadamente,
e em conflito com a tua mente
vagueias, procurando-me,
na tentativa de, ainda, me alcançares.

E sabendo que me procuras,
continuo serenamente,
pelo caminho que agora escolhi,
percorrido por uma leve e fria aragem
de uma maresia nostálgica.

E ao de novo voltar a este paraíso,
aproximo-me da cristalina esmeralda,
que de lânguidas passagens,
finas e transparentes,
torna são o maculado areal revoltado.

Aqui e ali, asilos romanticamente gélidos,
envolvidos por uma penumbra cativante,
onde jovens apaixonados se perdem
nos braços do amante, num apelo ao prazer.

Vendado a tudo isto,
toco a preciosa esmeralda,
que a cada momento me transforma,
e por sobre a acalmada revolta,
estendo o meu devastado ser.

É então que te ouço aproximar,
devagar, mas ainda ofegante.
Vais dando passadas curtas e incertas,
de medo, esperando-me adormecido.

Ajoelhas-te a meu lado
e observas-me atentamente,
como a um bicho nunca antes visto
perante o qual ficamos curiosos e assustados.

Não te vejo,
mas sinto a tua luta interior,
que te vai consumindo por dentro,
sinto a tua mão tremente
a pairar sobre o meu peito sonolento.

É então que me tocas,
primeiro ao de leve,
incrédula por tanta ousadia,
depois, firme e segura,
mas ansiosa pelo meu acordar.

Finjo-me surpreendido,
pois sabia que aqui virias ter.
E agora que neste Éden,
ficamos, finalmente, sós,
recai um silêncio envergonhado sobre nós.

Todas as palavras trazidas no teu coração,
todas aquelas que fizeste por criar e decorar,
para não mais as esqueceres,
foram vãs, estando agora perdidas algures.

Pelas tuas faces, deslizam, suavemente,
pequenas esmeraldas que teimas em esconder.
Esmeraldas de alegria, por me veres,
de raiva, por não teres que dizer,
de espanto, por te amar,
de conforto, por te abraçar.

E ao olharmo-nos,
todas essas palavras esquecidas,
que julgavas importantes,
são pequenas para o que sentimos.

Tudo o que temos a dizer um ao outro,
todas as promessas do nosso futuro,
todo o nosso amor sentido,
encontra-se na simples e silenciosa
troca de olhares.

Aproximas-te ainda mais,
e deixas descair a tua cabeça,
de finos e suaves fios de carvão,
que me arrepiam a cada passagem,
no ombro do, agora, meu revigorado ser.

E ao fascinante sangrar da manhã,
quando tudo acorda
e se prepara para o dia que surge,
adormecemos como duas crianças cansadas,
felizes, de sorriso nos lábios.

Discidium

2006-10-25T20:58:00.000Z

Amigos ignotos que éramos,
no dia do nosso conhecimento;
acabados na noite utópica,
do mútuo reconhecimento.

Em recusas e perdões,
se firmou esse nós,
que de dias principais,
lhe ficou um só a decorar.

Sem as rimas reconfortantes,
amigas de uma última esperança.
Sem o sabermos como, mentimos;
ambos nos perdemos em lúcida visão.

Foi nessa noite que nasceste,
e nessa noite nos cegaste.
Caminhavas na margem lodosa,
antes de perderes a luta desigual,
que ansiavas, calado.

A noite homicida!
A mesma que me sangrou
e que, agora, saúdo!
Bem aventurada noite!

Sem as rimas reconfortantes,
amigas de uma última esperança.
Sem o sabermos como, mentimos;
ambos nos perdemos em lúcida visão.

A lúcida visão que nos salvou!

Acredita…

Não mais...

2006-10-23T18:24:00.000Z

Que se dane a noite!
Que se dane o dia!
Que se dane tudo isto,
que de nada me valeu!

Ao diabo as insónias tidas!
Ao diabo as dores sofridas!
Ao diabo o relógio amigo,
que de nada me serviram!

Que se esqueça o amor,
de nascença, logo falso!
Que se apodere o ódio,
em tudo, mais leal!

Que todo o peso da cruz,
mil vezes lhe custe!,
que talvez assim aprenda
o valor do que se perdeu!

Nem mais uma noite ou dia!
Que se pare o relógio,
(nem mais uma badalada sufocante!),
que não mais espero,
que à minha vida,
por agora, pertenço completo!

Mais uma vez...

2006-10-22T22:48:00.000Z

Espero mais uma noite,
talvez, de criança, já perdida,
Um cansaço que me assola,
que aceito, longe da razão.

Quedo-me a sós,
mergulhando a vista
num horizonte de breu,
que tenho como amigo
de tempos de memória perdida.

Prometendo-me tudo,
levaste-me ao nada!
Um vazio assustador que restou
que nevoeiro algum acalma!

Oiço o leve restolhar
de sere simunes ao que sinto,
que por ali dançam,
num gozo tremendo que invejo!

Rios de dor nascidos!
Lava de ira expelida!
Uma inutilidade desesperada,
que me preenche, arrebatadora!

De onde estou, fustigado,
vê-se o despontar, madrugador,
de um sol odioso,
que logo o vulcão adormece.

Prometendo-me tudo,
levaste-me ao nada!
Um vazio assustador que restou
que nevoeiro algum acalma!

E espero mais um dia...
Só mais um...

Desabafo ou o Pato Escolar (que não queria estudar)

2006-10-20T18:48:00.001Z

Sou um pequeno pato,
bastante acanhado,
tão pouco alado,
mergulhando num lago.

Passei por minhas irmãs,
graciosas tartarugas...
Pelo chão, espalhadas maçãs;
o amarelar do tempo, vincadas rugas.

Pelas mordeduras do cão,
no caminho, penas que se perdem,
sangue neste corpo glutão,
patas que, por si, já caem.

E por aqui vagueio...
Histeria juvenil pelo pátio,
desta escola de mui asseio,
para meu grande gáudio.

E o ano escolar findou...
O menino finalista, choroso,
na minha frente se quedou,
entristecido pelo seu fim penoso...

- Sorte a tua, velho amigo,
longe de reles e tristes governos,
sem nada para além do teu âmago,
perfeito desconhecido dos infernos!

- Sorte a minha, jovem estudante,
de à panela, cedo, ir parar,
e à ceia, na mesa, estar presente,
perante o vosso célere rezar!

Medo...

2006-10-18T18:23:00.000Z

Medo?
Medo de quê,
se a morte não temo?
Medo de sofrer?

- Certamente!

Escrevi, calorosamente,
palavras de fúria,
de medos de amor...
Menti a quem as leu
e ao poeta que as escreveu.

E nesse rascunhar febril,
mil sentimentos surgiram,
que meu coração não abrigou.
Escritos orgulhosos no sentir,
desprovidos de minha alma.

A procura de um asilo,
a fuga à minha dor,
foi o ter sentido,
para além do permitido.

(Mas que dor essa,
que temerosamente escondida,
já não reconheço,
e se exalta e se impõe?

E se nunca tão sincero fui,
peço sentidas desculpas...
Enganos da minha razão,
que forçaram enganos do coração.

E tu, ó coragem,
que existes ao enfrentar
nossos medos, não o dos outros
és, finalmente, minha...

Culpa minha?

2006-10-17T20:09:00.000Z

Que ganas de escrever!,
o que quer que seja,
grande ou pequeno!
Importa que se escreva!

Assisto sentado
sem cá estar!
Esta apatia enerva,
nem um entretém!

Viso o papel
e pego no lápis.
Que raiva de os ter
e de não os usar!

Tento amiúde,
pouco ou nada surge.
Maldito lápis,
que se eu sinto,
é dele a falha!

E se gatafunhos há,
não mais que isso?!
Culpa minha aqui
ou da folha sarapintada?

Minha culpa, talvez.
Não de certo, só talvez!

Ilha

2006-10-16T17:31:00.000Z

Apresentando um exemplo dado no ''Regresso ao Admirável Mundo Novo'', digamos ser um livro explicador, vá lá, do seu antecessor, imaginemos uma ilha na qual vive uma população de indígenas que se mantém num nível constante, ou seja de vinte pessoas. Esta população costuma ser invadida por malária, da qual só os mais fortes geneticamente subsistem a esta, perecendo os mais fracos, funcionando, assim, a epidemia de um certo tipo de controlo da população, pois o número de pessoas mantém-se sensivelmente igual. Tendo-me já adiantado numa das conclusões, passemos a outra parte da história, se assim lhe quisserem chamar, pois bem, imagine-se, uma vez mais, que certos colonos descobriam a ilha e decidiam erradicar a malária daquela ilhota. sim senhor, conseguem o pretendido, mas que acontece a estes indigenas e seus sucessores, todos vacinados contra a malária? Todos sobrevivem, ou grande parte deles, pelo menos; aumenta o número de população, com este facto advém a escassez dos recursos, o que pode levar à morte muitos deles, por inanição, pode também levar a guerras entre eles pela posse de algo, comida, terreno, etc. Assim, impossibilitando a selecção natural, deixou de haver, como que uma raça pura geneticamente, que agora so sobrevive graças a vacinas, pois todos os sucessores dos vacinados terão um fundo genético mais debilitado.

Vens?

2006-10-16T16:24:00.000Z

Estamos cercados...
Corpos putrefactos,
suspensos na áspera corda
que lhes impede o livre respirar.

Capuzes toldando-lhes a visão,
enganados pelo saber ignorante, ignóbil.
Júbilo dos grandes,
pesares esquecidos, nunca sentidos
dos fantoches.

Doenças devastadoras
maleficamente se propagam!
Somos poucos, somos menos...
É possível!
Indubitavelmente...

Viremos costas,
deixemos para trás
todo o mundo servil,
todo o fel impingido.

Seremos artistas,
loucos e livres...
Para sempre jovens,
para sempre Homens...

Apanhemos o barco
que ruma à vida,
no mar intempestivo.
Levar-nos-á à deserta ilha...

Vens?

Surreal

2006-10-15T23:03:00.000Z

Uma saída imprevista
de amigos e bebida
de contos e espantos,
de horas a falar.

Mil coisas ditas,
mil e uma desconhecidas.
Tanto para um dia
e tão pouco para mim.

Um pequeno crime
ali se passou;
uma certa incerteza
se nós o criámos.

Nesta noite terminei
abandonado, angustiado.
Com tão poucos,
grande fui,
e a sós nada sou.

Morte ao ser
morte a mim.
Corto a pele
e ela chora.

Mas que tristes lágrimas
assim derramadas.
Estanco-as, firme,
e rio-me perdido!

Calada Revolta

2006-10-13T16:20:00.000Z

Arquejante de nada fazer,
levado no caos controlado,
guiado pelo falso querer,
temendo chegar atrasado.

Rios de sangue, em leitos, a escorrer,
no assédio ao poder.
Um punhal de gume afiado
pelo diamante em bruto, não lapidado.

A morte, que antes ausente,
à sua porta se apresenta,
bate calmamente,
muda, mouca e sorridente.

No chão já carcomido,
um corpo inerte estendido.
Tudo o que daí se solta,
para sempre uma calada revolta.

Eterno Retorno

2006-10-13T16:15:00.000Z

Nietzsche, o filósofo "louco e doente", apresentou uma teoria que ainda hoje é muito falada (temos o exemplo do livro "A insustentável leveza do ser" de Milan Kundera), sendo ela a do "Eterno retorno". Para que se perceba melhor sobre o que se refere, imaginem-se a levar uma vida normalíssima, como a que levam agora, por exemplo. Depois da vossa morte, essa vida que levaram iria repetir-se de novo, em tudo igual à anterior, e assim sucessivamente por tempo infinito. Deste modo, qualquer pequena ou grande acção que tenham feito, estaria para sempre a fazer-se, qualquer oportunidade que tenham perdido, perdê-la-iam sempre.
Obviamente que Nietzsche não considerava que isto acontecesse, pretendia sim que se retirasse desta teoria, se assim lhe pudermos chamar, uma moral, isto é, imaginando que isto na realidade acontecia será que iriam viver do mesmo modo como têm vivido até aqui?
Sinceramente espero que tenham gostado desta teoria e que não a entendam apenas como uma fábula dum homem moribundo, como era considerado. Hei-de apresentar mais umas dele; para já, esta dá que pensar, não?